Douce amertume

28 jours. Ce nombre était inscrit en rouge sur mon frigidaire et me remplissait d’une douce amertume. Il était accompagné des quelques notes que tu avais accrochées à la porte. Je les avais manipulées tant de fois que je me retenais désormais de les toucher de peur qu’elles ne se déchirent entre mes doigts. Je ne souhaitais pas perdre une dernière preuve de ton existence. Pourtant j’avais déjà vidé ta chambre et tes vêtements reposaient dans des cartons. J’y avais délicatement inscrit ton nom au feutre rouge, rouge, comme le chiffre 28. Il m’avait fallu trouver 28 manières d’accepter ton départ et pourtant, aucune d’entre elles ne m’avait permis de t’oublier. Il m’arrivait de me réveiller en sursaut la nuit. Même mes rêves ne me laissaient pas de répit. Ma vie était gouvernée par ta présence et je m’en rendais seulement compte maintenant. L’alarme à 6h me rappelait de commencer à préparer ton petit déjeuner. Tu t’installais 20 minutes plus tard sur ta chaise préférée. Tes cheveux décoiffés, et tes traits fatigués me donnaient mon premier sourire de la journée. J’ai tant aimé ces soirées passées ensemble à essayer de deviner en quelques mots, nos secrets, nos états d’âme, nos mensonges. Mais la télévision a remplacé sans vergogne ces moments privilégiés qui rendait ma vie meilleure.

Je peux dire sans aucun doute que la solitude ne me va point. Je rumine, je pleure, je m’agite, je m’inquiète, puis enfin, une sonnerie me libère.

« Allô ? « 

« C’est moi maman. Comment vas tu depuis mon déménagement ? »

« Ca va très bien. Parle moi plutôt de ton nouvel appartement. »

Une pensée

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